Eric Clapton, La autobiografía

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Eric Clapton, la autobiografía

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Una reseña de Roberto Iglesias

Érase una vez un niño que nunca conoció a su padre, y criado por sus abuelos  hasta los nueve años, creyó que su madre era su hermana. Un niño que, impelido por un profundo rencor y complejo de Edipo, se vuelca obsesivamente en la música, en la guitarra, en el blues. Y así hace cumplir, in nuce, la tesis de que el arte sublime es una sublimación, a su vez, del dolor más desgarrador; una ventana pintada en la pared por la cual saltar dentro de un kosmos sonoro donde la pastosa mugre que algunos seres humanos destilan a diario, queda sencillamente reducida al vacío ignorado de la nada. Eso es la música para quien vive torturado en la vigilia del día cotidiano. 

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Esta autobiografía (fingida como todas) posee la gran virtud de desgranar, anécdota tras anécdota, el modo como emerge…

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